неба над нами нет,
на руках моих рассвет
в высоту уходит
дым моих сигарет.
и зачем я вновь
пишу про любовь?
ложатся строчки
и от них закипает кровь.
и опять за весною лето:
по утрам сочинять рассветы.
но ведь мы с тобой не поэты,
да и нам наплевать на это.
сотни раз и одни куплеты,
может это - плохая примета,
я не жду от тебя ответа,
ведь любовь твоя пишет сонеты...
п М.М.
Не поэты
© Copyright: Саша Ларина Селиванова, 2012
Свидетельство о публикации №112062509333
Свидетельство о публикации №112062509333
Рецензии