когда-то плод меня в утробе перезрел...

когда  - то плод меня  не вызрел на ветвях
но захлебнулся синий  в околоплодных водах-
затравленной весны… ушедшей на сносях
рожать меня в снегу, спасаясь от уродов…

когда-то был июнь, за мартом и весной…
мне открывали рот – условий эскулапы…
я не хотела брать сосок молочный той,
кто должен был стать мамой… а оказался – папой…

мир, испугал  меня…  склонился над душой
он ложен и жесток и вырезан из  фальши,
как из фольги конфетной – кусочек небольшой….
отмытый от грязи … по – новому блестящий…

увидела и в рев…  инстинктно -   не дыша…
мала и чья-то дочь… а чья - никто не знает…
судьба –  графит слоеный с того карандаша,
которым отказную поспешно написали…

«отказываюсь от… младенца в три кило…
не накормить , не выжить …не сохранить  живое…»
с тех пор  в рассветных пулях  используют биллон….
мир низкопробных клейм  - преследует собою…

на первый зуб…и шаг… - он приглашен смотреть…
учителем – снимать с моих  игрушек – скальпы…
а я ведь подрасту!  я выросту  на треть…
и напишу о том…  как вымирали  скальды…

когда-то плод меня в утробе перезрел…