Ирис

Однажды назвал ее кто-то Ирис,
Да так и осталась она именована.
Лицо ее тонкое, как у актрис.
Веревка с крестом на груди чуть надорвана.
Росла в деревушке, заснувшей в полях,
Пшеном колосились по лету засажены.
Она не мечтала быть при королях
И принцах, искавших там горные скважины.
Шли годы, она оставалась нема,
Дарила соседям шитье всевозможное.
Был сын у нее, как тянул за карман,
Лицо поднимал - выраженье тревожное,
Просил рассказать все ему про моря,
Заморские дали и жизнь незнакомую,
О том, как кидают на дно якоря,
Как землю находят по звездам искомую.
Она же к нему обращала глаза,
Улыбку дарила, молчала и гладила.
Все то, что могла бы ему рассказать,
Укрыли молчания вечные впадины.
И сердце ее не кольнуло в груди,
Когда сын подрос и ушел за ответами.
Так муж от нее на войну уходил,
Она оставалась, в полях неприметная.
И шить продолжала, и плакала раз
В году, каждый раз, от письма долгожданного:
"Я счастлив. Я жив. Я люблю, мама, Вас.
Но мне не уйти от пути караванного"