Кто убил весну?

Убоги слова, чтоб обличить те чувства,
Что рвутся наружу, сжигая мосты...
Как кукла в руках пала  жертвой искусства,
Так плачет весна под ногами толпы.
Не тот победитель, что в грязь её втопчет,
Не тот, что в ней ищет людские грехи...
Она это знает: не злится, не ропщет...
Она сберeжет под собою цветы.
Пусть дерзок палач, пусть умён и тщеславен-
Ему не в домёк, что она не умрёт,
Но в силах ли жить, тот, кто черствостью ранен?
Взрастивший надменность - себя лишь убъёт.
Уже уязвлён, ищущий обвинений,
Кто алкал победы - её не найдёт,
Тот павший, кто жаждет чужих унижений,
Кто подлость посеeт- её и пожнёт.
Ни блеск интеллекта, ни вежливость-маска,
Не скроет желанья ломать и топтать...
Тому не нужна боевая раскраска,
Кто может поверить, умеет прощать.
Кто видет в весне красоту, пробужденье,
Кто ищет в ней свет, а не хочет распять...

Желание это - твоё преступленье...
Цветы безоружны, зачем в них стрелять?