Посвящённый кому-то

А ведь это великий секрет,
Кому стих этот я посвящаю.
Вам его не раскрою портрет,
Его образа не воплощаю.

Фотокарточки выцветших лет
Не найдёте в моей груде мусора.
Сообщений проникнутых бред
Не прочтете. А губы искусаны.
 
Не узнаете места того,
Где мы в первый раз не целовались.
Не раскрою я имя его.
И того, как мы с ним не прощались.

А ведь это огромный секрет,
Что я чувствую в животе бабочек.
Но за тысячами сигарет
Не просижено и десяти лавочек.

Не открою его цвета глаз,
Хотя к черту - имбирно-зеленые!
Про татушку-жука мой рассказ
Утою. И про кеды палёные.
 
Не касаниями наших щек
Эту строчку так и не наполню.
И кому этот глупый стишок
Не скажу, а быть может, не вспомню...

И в февральский вечерний мороз
Не его свитер я одеваю.
Медный шухер кудрявых волос
Между пальцев не перебираю.
 
Не ромашек воздушный букет,
Чьи-то розы я в вазу поставлю.
Не закончу я этот куплет.
И строку я пустою оставлю…
 
Что за глупый наивный секрет!?
Ведь когда этот стих прочитает,
Он не сможет шепнуть мне ответ
И, кому посвящен, не узнает…