Экзюпери

Небо. Небо. Небо. И миллионы слов
Он в небо по секрету выкрикивать готов.
А небо понимает и покрывает громом,
Как будто бы скрывает его рассказы скромно.
И хмурит тучи зыбкие над окнами его,
И отвечает ливнями, и плачет за него.
Бывают дни неясные, ветра снуют опять
Туда-сюда по стенкам, ему мешают спать.
Небо. Небо. Небо. Ты заступись, ты спой
Он, запрокинув голову, стоит как часовой.
Он ждет ответа черствого. Он ждет, не торопясь.
А небо беспредельное - раскатанная бязь -
Светлеет к горизонту. Неужто в этот день
Он перестанет сбрасывать на землю эту тень?
Крыло его Лайтнинга порежет тучи вновь.
И закипит от счастья и от волненья кровь.
И многими планетами он поделиться рад.
И стерпит он немалое. Не только дождь и град.
И средиземноморье, как это странно, но
Не сможет скрыть от мира большой души его.
Небо. Небо. Небо. Немыслимая даль.
В Дакар из Касабланки летит его печаль.
Летят в его молитвах, в его строках и снах
И детские открытки, и непонятный страх.
Волной в блокнотном море по вечерам бегут
Его рассказов строчки и авиауют.
Усталость и призвание невероятно вместе
Все не дают бедняге сидеть на одном месте.
Небо. Небо. Небо. Его туманность, звезды.
Сиянием Ганимеда холодным режет остро.
В восходах и закатах, разбрызганных на пирсе,
Он в строках жив о небе и о бездомном Принце.