Свет разлетается в воздухе пыльном,
И паутиной обвиты углы.
Свечи горят в канделябре старинном,
Тени спадают, как с неба орлы.
Смята рубашка на стройной спине его,
Фрак где-то скомкан, пылится в углу.
Нету той пошлости взгляда линейного,
Есть только звук, отгоняющий мглу.
Что-то родное и теплое слышится.
Тот полонез и шептанье во тьме…
А музыкант – тяжело ему дышится,
Он не артист, он играет лишь мне.
Нитями стройными, птицей измученной
Звуки ныряют в глубокую ночь.
Старый рояль – сон мне верно порученный,
А музыкант мне не в силах помочь.
В пыльном воздухе... 2
© Copyright: Авария1, 2012
Свидетельство о публикации №112062404879
Свидетельство о публикации №112062404879
Рецензии