Это ложь, мой милый...

Это ложь, мой милый, ты, кажется, знаешь сам, людей не судят ни по поступкам, ни по словам, люди смешные звери, они верят во всякий хлам, они молятся рельсам в дождь и уехавшим поездам, они радуются только ветру летнему и цветам, они искренне лишь в постели, отдаваясь чужим рукам, и если так, то какое же дело нам?
Это все ложь, мой мальчик, мы ворованные боги в чужой пыли, от нас по утрам в путь уходят призраки-корабли, и мы не встретимся больше, хоть объезди ты пол-земли, наши ночные пляски лишь памятник антилюбви. Мы играем в телефонную чехарду, словно тени прячемся по углам, любовники, друг другу не нужные ни на грамм, и что говорить, ты все понимаешь сам. И если так, для чего это все нужно нам?
Это ложь, мое солнце, мы кормимся слухами на песке, или они пожирают нас в невысказанной тоске, мы играем в плюшевый го, и наши утра текут молоком, и я слизываю капли пота на твоем виске. И наши взгляды то между танцами, то в полусне, и если так, где мы, если не на самом дне?
Это не ложь, мой мальчик, и это ты знаешь сам, мы бежим от себя, в религию возводя обман, и я подчиняюсь безропотно и твоему голосу и рукам, мне плевать с кем еще ты спишь, я скучаю по твоим губам, по разговорам с тобой, и хриплым твоим словам, и я бы друзьями хотела быть совсем без затей, но видимо – не по нам, наши ночи полны жаром костров, глухих барабанов там-там, и если все это ложь, то как это вдруг стало нужно нам?