Ни одной новой строчки

Ни одной новой строчки за год. Больше трех сотен дней.
Завывает февраль или сквозит апрель - как молоко белы листы, в мыслях прозрачный вакуум...
Может выбрал не ту дорогу грустный маленький менестрель. Не о том проплакал, с каждым днем все безутешней и горше.
И кому - то, между делом и якобы не у дел,
ты наивно оставил нечто большее, чем хотел. Гораздо большее.

Летели песни к небу рассветно- звездному,
Под звуки струн ты и сам летел, как будто домой, как будто тебя там ждут.
Небо наверное не ответило, посчитав это несерьезным...
Ни одной новой строчки за год.
Пятьсот двадчать пять тысяч шестьсот минут.

Это я виновата. Безжалостно неосознанно.
Говорил, что не мне решать. Утешал - "так бывает". Точка. Но
я в глазах твоих вижу короткое "расстрелять". "Виновна"
и в твоей тетради
многоточия рвут в упор, как кожу очередь.
Ты из гордости или глупости не скажешь об этом сам,
но я знаю до боли точно-
ни одной новой строчки. Они умерли вместе с верою в чудеса.

У меня же наоборот все вроде бы хорошо. Я могу написать про уродов или про то, что сегодня вдруг дождь пошел.
Меня не было, когда был разбит телефон и оборваны провода. Когда виски
пился бы как вода,
когда половина тебя ушла, может быть навсегда
неожиданно по-английски,
когда в один вечер закончилось разом лето. Прости мне это...
И то, что в твоих стихах меня не было никогда.

Может быть из-за этого стало меньше одним поэтом?
Самое важное так сложно порой делится
на ноты, местоимения, на запчасти.
Тебе не о чем стало. Или не за чем. На меня не ложатся аккорды июльской ночью.
И примерно как два минуса тянутся
одиночество к одиночеству.
Каждый должен чем-то платить за счастье. Перед самим собой.
Пятьдесят две недели. И не важно,чего ты хочешь. Персональный коллапс и сбой -
Улыбаешься. А внутри
Ни одной новой строчки.
Ни одной
Новой
Строчки.