есть такое одиночество, когда даже твои иллюзии по

Мой путешественник,
Без адреса письмо,
Без времени остывшая строка
Тебя найдет,
У нас опять дожди
И ангелы гоняют облака,
Речные камни, круглые лицом
По-прежнему блестят
На самом дне,
Почти разбила трещина крыльцо
И наша птица не летит ко мне,
Я все хожу, ищу ее по саду,
Она лишь изредка летает надо мной,
Не повинуется моей руке и взгляду,
И нарушает мой ночной покой
Ее растерянный
Печальный голос,
Да крыльев шум среди кустов малины,
Их надо вырубить,
Который год без ягоды,
Но я едва дошла до середины.
Дожди размыли реку и водой
Иду до поля только через брод,
Ломать пахучий
сладкий зверобой,
сердечный чай
наверх, под потолок,
еще там мята, твой висит табак
истлел давно,
но не доходят руки,
я научилась не переживать,
и спать одна,
и не ходить к подругам,
еще один замок на дверь,
 чужой захочет –
высадит окно,
я не боюсь, вот разве что зима,
а птица наша не летит домой,
я обязательно ее найду,
я напрягу свои глаза и уши,
и буду звать,
и каждый шорох слушать,
и в день, и в тьму,
и в день и в тьму. ..
все хорошо, но частые дожди.
мне кажется, уже просел фундамент,
и только памяти ничто
не повредит,
она тебе писать не перестанет.