Чёрт те что... Из переписки с друзьями

Друг мой дорогой, ах, как я Вас понимаю!
Мне вот тоже хочется стиш написать о высоком,  светлом, с пафосом, с размахом, а в голову лезет чёрт те что...

Меня в последнее время вести из Дурыкина доставать стали. Там от нас ведь  до Гадюкина - рукой подать. Как с вечерней сорокой пришлют что-нибудь эдакое - хоть стой, хоть падай. Всю ночь не спишь потом. То неурожай мухоморов, а мак весь градом побило. То щенок пакет с баксами сожрал. То Бурёнка соседская всю коноплю на грядках сжевала и до утра скакала по улице, задрав хвост и мыча диким голосом. Маша Куяхина, доярка,  на ферму пришла в миниюбке, так бык колхозный  на коров совсем смотреть перестал.  То ещё чё-нить. Кошмар!
 
И говорю себе я: да плюнь ты на высокое! Чё те в голову придёт, или ещё куда там, то и пиши. Внутренняя свобода превыше любой конъюнктуры! Да и какая конъюнктура? Все хомо считают себя сапиенс, но большинство делает это загибая пальцы и шевеля губами. А половина не любит Интернет за то, что неудобно водить пальцем по строчкам. Водка и мысли не совместимы, потому как мысли нарушают ход процесса усвоения алкоголя организмом. Кроме того, от водки голова болит наутро, а от мыслей – прямо с вечера.

Творец парит в небеси, яко птица вольная, и хошь - громы-молнии мечет, а хошь - погадит на кого с высоты. На то и творец он, а не жалкий графоман какой-нибудь!
Трудно творцу, однако,  когда живёт он в самой глыби народа…