Писатель

Писателем я был, и говорят,
Людей труда описывал доподлинно.   
Герой мой – что  колхозник, что солдат, –
Нередко возвышал себя  до подвига.

Но только развернули  руль страны,
Как на меня обрушились издатели:
«Колхозники! Кому они нужны?
Других героев требуют читатели!

Пишите нам о странностях любви.
Не можете – займитесь детективами».
Мне ж – как я понял – сколько ни живи,
Не вдохновиться ценностями лживыми.

А все пишу, – как говорится, в стол,
Хоть нет примет, что  общество опомнится.
Вот и седьмой десяток  мне пошел,
Мужские боли вызвали  бессонницы.
 
Проснусь и отправляюсь в туалет.
И там однажды пошутил невесело:
«Кто будет знать, писал я или нет,
Коль пошлость все другое перевесила.

Что пИсать, что писАть – один почёт,
Одно блаженство, равнозначны  прибыли,
Един процесс – всё из тебя течёт,
А не течёт, –  так скрутит в три погибели.

Писатели – отрыжка старины,
Когда страна в сплошную дикость катится.
Лишь пИсатель для вас я,  пацаны,
И нету  у меня другого качества».
  (2006)