Вестникам

За вечность жарко хвалу возношу костру.
Запястья стиснув железной рукой, ты вёл
По Гревской площади вешать мою сестру.
И в ней, как в клетке, царапаясь, плакал волк.

Седыми лапами юное горло мял,
Глазами жёлтыми цепко глядела ночь,
И ты, безумец, пытался её сломать,
Шепча, что свято стараешься ей помочь.

А мы, оттуда, считали до ста и ста
Ведьмачьим хором, крылатым и молодым,
Когда ты не различишь, что тебе не стать
Убийцей белого вестника черноты.

А ты - ты в белом. Как святость. Как лицемер.
Что в ней такого, в бескрылой, но молодой?
Я знаю, знаю - в ней жизнью проснётся смерть
И ляжет чёрною руною на ладонь.

А мы все, там, заключали о вас пари,
Когда не вспомнишь, что вестников не согнуть.
Она молчит, как способная говорить,
А ты не можешь прожёвывать тишину.

Что будет дальше? Доверься её нутру,
Оно расскажет, что будет с тобой и с ней,
Как вспрыгнет ночь желтоглазо тебе на грудь
И будет лапами рыть чёрно-бурый снег.

И вспомнишь, как ты сцарапал её кольцо,
Металл, костяшки и вескую теплоту.
Доверься вестникам, знающим смерть в лицо.
Они тебя обязательно доведут.