Не в коня корм ироническое

Умру, как Маня Пустобрешко,
Не как Цветаева, увы...
Что жизнь? Небесная погрешность
Или ношенье головы,
Размеров средних?
А, неважно,
Мне не дано о том судить,
Я напишу о ней отважно,
Шагая в вечность (может быть).
Коварен суетный издатель,
Завлек посулами меня,
Но на втором абзаце «Хватит!» -
Вскричал, пришелся не в коня
Мой корм ему… А жаль
Так тяжко, не покладая рук и сил,
Косячил и лажал
Мой гений, хотя никто и не просил.
А ведь надменные потомки
Могли бы истине внимать
И осенять хвалою звонкой
Мой слог и вечность тем, как знать.
Но в бездну канут зерна смысла
И груз невыплаканных слёз
На тех щеках уж не повиснет,
И лепесткам засохших роз
Не осыпать в аллее славы
Надгробный памятник тому,
Кто жил, не отходя от клавы,
И чахнул в творческом дыму.
Был пойман миг, движенье, трепет,
Волшебным очерчен пером,
Запечатлен. И вот уж слеплен
Случайностей «бессмертный» ком.
Пусть крохотны перипетии,
Раздумия о том о сём,
А вдруг грядущие витии
Какой-то смысл отыщут в нём?
Нет не Цветаева, я знаю.
Зачем же не жалея сил,
Я кружевную вязь сплетаю,
Как будто кто-то попросил.
Не объяснить. Не ради славы,
Чего же ради, не пойму,
Стучу я по костяшкам «клавы»?
То неизвестно никому.