Поэт и ростовщик

Поэт.       Наверное так по жизни  суждено
            В сомненьях жить,но только с ними рОзно
            В предвзятых мыслях,тайных,одиозных
            Ломать,что нам судьбой предрешено

Ростовщик.  Но жизнь всего лишь тонкая игра
            C предметом слабости надменного искуса
            Есть лицедей и есть его искусство
            Играть всё то,что требует судьба

Позт        Вот только жаль условностей игры
            Когда душа с предметом спорит плача
            Отдав долги,не может уж иначе
            У кредитора вновь берёт взаймы

            Мне не понять уклад временщика
            Страшит голодного то сытое довольство
            В сетях коварных тайн ростовщика
            В тенетах дней,в плену самодовольства

Ростовщик.  Всё можно заложить,чуть позже выкупить
Позт.       Ты шутишь брат,я честью не торгую
            И с ней играть не стану я вслепую
            Чтоб индульгенцию прощения купить

            Но я не слеп,да вроде и не глух
            И поверять искусство лицедея
            Терпя от жизни сотни оплеух
            Под маской обольстительной Медеи

            Страшусь,страшусь,страшусь
            Но и судить нисколько не берусь
            Держа не сердце тайну своих мнений
            Живу на иглах боли и сонений

Ростовщик.  Скажи ка мне,а веришь ты в Любовь?
            Иль это всё лишь плод воображенья
            Поэтов,стремящихся придать неясным чувствам новь
            Желая обрести предмет их отраженья

            Высоких дум.В надежде прихоти порою лицезреть
            Высокий образец высокого стремленья
            Чтоб вместе с тем плодом успешно зреть
            Придав ему иное обрамленье

Позт.       Но в чистых помыслах есть чистый образец
            И льды растопит любящеее сердце
            Убрав ненужные гримасы фарисейства
            Которые как зодчего резец
            Отбросит сам,ищу границы тЕней
            Иль кисть художника стерев всю тень сомнений
            Рисует красками  волнительный портрет
            Так совершенный стих творит в душе поэт

            Он как Любовь,певец высоких дум
            Всегда один в своих душевных муках
            Он направляет к новым чувствам ум
            Как часть души,для Лиры в новых звуках

            Порою холоден,угрюм,как Аквилон!
            Хотя в груди вулкан страстей пылает
            Свою Любовь он Лире посвящает
            С которою вовеки обручён