Главный герой

Мысль ушла. Помахала платком или что там у неё есть.
Свадьба этажём ниже набирает зловещую силу.
Они будут плясать до утра, узаконивая Её честь.
Он, скорее всего, не в курсе (так петля не поймёт- зачем мыло?).

Пальцы вязнут в клавиатуре на каждом их вопле "Горько!".
Зря сегодня я сел писать- у меня давление.
Не буду распространятся здесь- почему и сколько.
У каждого есть своя щука, по чьему велению

происходящее с нами обретает необходимый смысл.
Я сам ходил женихом, пока не понюхал земли оттуда.
Теперь мой канатный мост до воды провис.
И главный герой, отразившийся в ней- не Будда.

Я люблю людей настолько, насколько они достойны
любви вообще,  а не моей именно, нет.
Иногда я смотрю на них, как оживший в гробу покойник.
Иногда Камасутрой, иногда, как Ветхий завет.

Но никогда по- своему, в отсутствии третьего глаза.
Дети не дают сказать больше и на то воля Божья.
Наверное только себе я не изменил ни разу.
Зато, к сорока, практически обескожил.