Похоронка

МОЕМУ МУЖУ И ЕГО ОТЦУ ПОСВЯЩАЕТСЯ.

Историй подобных бывало немало,
Но эта хранима в семье,
На фронт отправляться им время настало,
И матери горько вдвойне.

И мужа, и сына она проводила,
Махнув на прощанье рукой,
Губами застывшими тихо молила,
Чтоб только вернулись домой.

Прошли они оба тяжёлой дорогой
Все долгие годы войны,
Всегда и везде друг за друга тревогой
Сердца оставались полны.

Когда до победы осталось немного,
Отец был контужен в бою,
Молитвами близких и с помощью Бога
Он смог устоять на краю.

Лежит неподвижный и не говорящий,
Заботой жены окружён,
И взгляд, постоянно  о чём-то молящий,
На сына портрет устремлён.

Всё видя, всё слыша и всё понимая,
Не смог ничего он сказать,
Когда похоронку на сына читая,
Застыла в отчаяньи мать.

Живые глаза сразу блеск потеряли,
И в них поселилась тоска,
Лежит он безмолвно, в глубокой печали,
И складка у губ так горька.

Но вот почтальон телеграмму вручает,
Что ранен их сын, но живой,
Известие это так счастьем пронзает,
Что вдруг прошептал он: «Cын мой!»

И радость с отцом чудеса сотворила -
Встал на ноги, заговорил,
И мать провидение благодарила.
Хоть мало, но всё же прожил.

Сын часто могилу отца навещает
И, гладя холодный гранит,
Всегда похоронку он ту вспоминает:
«Я жив!» – он отцу говорит.

21.06.2012