Где рождается дождь

Как-то пришлось
попробовать
сочный
жирный
кусок
облака.
Оно спустилось
неспешно,
вальяжно и дико.
И, на луче солнца,
досугом летевшего побоку,
принялось облачко
на моих нервах пиликать.

Естественно, что я жмурюсь.
А что тут делать,
если облака не умеют ровно играть
и фальшивят,
только потому,
что консерваторий нет наверху
видите ли.
И так у них лысо выходит...
плешиво...
Что морщатся - представьте только! -
даже любители.

Что оставалось...
поднялся,
рот раскрыл
и сожрал
крайне некомпетентного музыканта.
Ну как сожрал - откусил.
Облако вздрогнуло, взвыло, заплакало.
Я как-то проникся. к тому же,
терпеть его слезы  не было сил.

И, к своему же удивлению,
взял и погладил облака культю,
белую, легкую и пушистую.
Заметил, что чувства тоннели,
начали сооружаться.
почему-то с последнего камня.
Строители,
Инженеры,
Плотники
зашелестели,
тонкие стенки души не раня.

Интересно же то,
что все это происходило
без моего разрешения.
Как будто я тут ни при чем.
Как будто мы с этим облаком
стояли полвека,
прижавшись плечом.
Как будто больше нет
сострадательней человека!

- Простите!
Я вас себе близким
отнюдь не считаю.
С чего же вы взяли,
что можете просто так
нанести визит в катакомбы
моего внутреннего мира?
И мне ответили:
- Мылджо кавак
 чамшинно браыро.

Ну, а я чего ожидал,
что сгусток пара
мне внятно и по-человечески
ответит?
Однако же оно улыбалось
своими пушистыми ставнями-губами
и протягивало руку.
Я вздохнул:
"может быть, потерплю?
возможно, тот последний камень
никогда и не приблизится к нулю?
а вдруг когда-нибудь дождь
взбодрит приятно...
и фальшивая музыка перестанет корежить..."

И в грустной надежде
пожал пара кусочек.
Ощутил неосязаемое, то есть.
А теперь смотрю на себя в окружении строчек,
Из которых еще сложится рассказ или повесть.