Об использовании чужой любви для личных нужд

Прости меня, мальчик, я знала заранее, как это больно,
И как безнадежна любая, любая попытка.
Все танцы во сне обрываются криком «довольно!».
Все это закончилось, и определилось опять, как ошибка.

Прости меня, мальчик, я знала заранее, что она скажет,
И что ты ответишь, и что ты не сможешь ответить.
И как она тушь со слезами рукою размажет,
И даже внезапные мысли про тени и ветер.

Я знаю, как ты забывал, перепахивал память,
И мимо кафе проходил, ускоряя движенье,
А я наготове с покуда пустыми листами,
Как ждущий добычи охотник, стою в напряженье.

Ведь каждая сказка должна начинаться с потери,
Чтоб  строки, как раны - рубцами на белой бумаге.
Ты молод, ты можешь любить, я уже не умею.
Для этого больше во мне не хватает отваги.

Прости меня, мальчик, за жажду смертельную слова,
Боль – это причина для слов, я всегда это знала.
Ты снова полюбишь. Когда  все разрушится снова -
Я  буду об этом писать. Начинаем сначала.