До крови изодрали острые углы,
Живого места нет, всему досталось.
В груди, боли кипящие котлы,
Но жить, ещё желание осталось,
Над нами облака плывут усталым караваном,
Красиво смотрятся, но не несут дождя.
Растают в небе, разойдутся вдалеке туманом.
Надежды чьи-то тихо гасят уходя.
А мы, надеясь, ждём чего-то, вглядываясь в даль,
Ласкает временами солнце нас теплом и светом.
Меняются местами радость и печаль,
Но нам уже нельзя помочь только советом.
Мне не приносит радости былое,
Оно воспринимается как грязное бельё.
Но не у каждого оно такое.
У всех по-разному, у каждого своё.
До крови изодрали острые углы,
© Copyright: Николай Изотов, 2012
Свидетельство о публикации №112062303992
Свидетельство о публикации №112062303992
Рецензии
