Из ненаписанного

Мой друг Арчибальд, наши вязкие веси
покрыл неуверенно робкий снежок -
на ветках искрит серебристая плесень,
орет под окошком соседский «Пежо»,

в наушниках «Чайф», чай с кагором в стакане,
нассал под столом, чую пяткою, кот.
Скажи, каково быть британцем в Бретани,
особенно если коров недород? -

паршиво, как тут, где, продрогнув до десен,
приходишь в тугую болотную тишь
и пьешь, чтоб казаться могучим утесом
зеркальному дурню и парню с афиш,

которого кто-то повесил у мойки -
Натаха? Валюха? - припомни поди,
а после ползешь — ни живой, ни покойник -
припасть, к односпальной холодной груди?

Скажи, Арчибальд, просыпаясь под утро,
ты тоже решаешь интимный вопрос -
какого рожна это все? И как будто
приходит ответом трусливое «sos!»?

И ты, завернувшийся в стены, как в кокон,
в надежде подохнуть счастливым во сне,
завидуешь самому жалкому кокни.
И падает, падает, падает снег.