Монолог на темной кухне

Не следил бы ты пристальным взглядом за моей сигаретой, совершающей очередную дугу от губ,  не сжимал бы мои ладошки, понимаешь ли, мой хороший, не травился бы ты этим ядом.

Моя жизнь  –всего лишь танец на канате  в бродячем цирке.  Понимаешь, циркачам не сложно- сейчас здесь, а на завтра- только след шин, и ветер разносит  оставшиеся флажки. Подожди, не кричи « я с вами», мы всего лишь бабочки , мотыльки, мы летим на огонь- в этом наше призванье. Нам порхать, бороздить дороги, а в конце - сгореть иль истлеть. Мы вблизи ведь, правда, убоги. Лохмотья, придорожная пыль, бутылка, пустая на треть..
Там нет ничего, за кулисами- пустота, волшебство кончается на арене, и не ищи тут свободы- ее- ломанный грош,  придорожные рвы- наш конвой,ну а мы - уходящие в горизонт пленники.

Ты смеешься? Думаешь я боюсь? Но ты только по коже скользишь, не впиваясь  иглами в позвоночник. Извини. 

И оставь сачок.Бабочку, однажды  присевшую на плечо, не присвоить,  сжав за крылья руками. И не приучить, каждый день прилетать к твоему крыльцу, хотя б даже усыпав  его  цветами. Хочешь- в банку? И наблюдать, как переливается солнце на  крыльях? Она будет биться в стекло  до тех пор, пока  не упадет от бессилья.

Вот теперь,  хмуро исподлобья глядя, говоришь, что  ничему   не придаешь  ты значения? Тогда прошу- не надо в угол меня загонять.
У меня клаустрофобия. И денег нет на лечение.

22.06.12