День 1
Город кипит. Задыхается в крошках асфальта, кашляет выхлопами из тех самых спортивных тачек, пьет дешевый портвейн. Город умер вчера. Когда его хоронили, я смотрела с семнадцатого этажа. Я тогда тоже не дышала. Красными огнями светофора останавливала время, выливала себе под ноги, туда, вниз, на тот самый асфальт, знала, что не успеваю. И не успела.
Как же я...
© Copyright:
Кислота, 2012
Свидетельство о публикации №112062205447
Рецензии