Затерялось дорогой премудрое слово,
средь камней проскользнув в придорожную пыль.
И вернутся за ним невозможно мне снова.
Лишь трепещет от ветра бессмертный ковыль.
Я в него упаду, чтобы синее небо
омывало мой взор негой вышних красот.
Облака, словно мякоть небесного хлеба
надо мною неспешный ведут хоровод.
Милый сердцу простор, дух горячий, полынный!
Над рекой - истомленный виденьями холм.
Твой загадочный мир и мотив твой былинный
порождают во мне мыслей огненный сонм.
Кем была я тогда? Отчего так знакомо
ощущенье того, что пришла к очагу,
или к центру земли, где рождается слово?
Я ответить на свой же вопрос не смогу…
Но врезается память случайным осколком,
чтоб томить и терзать утомленный мой дух.
Облака распускаются ласковым шелком,
превращаясь в ажурный, подсвеченный пух…
Простор
© Copyright: Марина Черных, 2012
Свидетельство о публикации №112062204851
Свидетельство о публикации №112062204851
Рецензии