письмо

Здравствуй.
Сегодня я разбил три тарелки и любимую чашку.
Меня коробит от замкнутой обречённости на муки.
Вещие сны уже третий год играют со мною в прятки.
Я вру себе каждый раз, что так нужно,
что всё впорядке,
исключая разбитых этапов совершенства,
сердца
и любимой фарфоровой посуды.
Моя сырая вселенная уже третий год болеет тяжлой формой простуды,
а с хриплым кашлем выплёвывает ненужных людей
и исцарапанные чувства.
Я теряю себя в прострации голодных потоков искусства,
забывая о человечности.
В моих недрах безформенной вечности
кто-то невидимый плетёт прочные сети и называет их "счастьем".
И это счастье меня потихоньку сьедает по частям.
Уничтожает меня,
откусывает по кусочку.
Мои заимствованные смыслы никак не поставят точку
в нашей игре, длиною в три года.
Я лишён всякого мусора,
мои свободные падения в бездну в поисках тебя-
вошли в привычку по скучным субботам.
Гудки в пустую квартиру наполнены мнимой надеждой,
предпосылки твоих ответов душат своим оптимизмом.
Я ослабил хватку,
я постарел,
так и не став твоим необходимым совершенством.
Прощай и прости.