Из облачного гнезда

                И ты поймёшь, что облака живыми
                Нам кажутся, когда не видим птиц…
                Искандер Фасхутдинов


Я забыла, как это бывает...
Короткое лето
Оперяется синью и зеленью, мнёт ковыли.
Тот, кто в небе рисует прекрасными эти рассветы,
Уж наверно приходит туда по ночам не с земли,
Мимоходом стряхнув тишину на язык колокольный,
Чтобы молча дремала под куполом башенки медь...
Если крылья растут - это только сначала не больно.
Чем желаннее небо -
Тем будет труднее взлететь,

Тем чуднее и чаще ночами июньскими снится
Обожаемый город, стремительно стянутый вниз.
Ты летишь по течению - так, как летит соколица,
Замедляя дыхание.
Из суеверия, из
Непонятного страха таишь в подсердечном киоте
Эти сладкие сны и к окну придвигаешь кровать:
Вдруг, крылатый лунатик, ты завтра проснёшься в полёте? -
Тем, кто слишком уж птицы, не нужно учиться летать.

И с безумным "Свободная!" ластясь к проснувшимся звёздам,
Осознаешь: сбылось и уже не уйдёт никуда.
Говорят, облака - это чьи-то забытые гнёзда,
И похоже, дружочек, что ты из такого гнезда.
Белый облачный пух холодит и щекочет колени -
Ты вернулась, птенец?
Голубеет над городом мгла.

Я забыла, как это бывает...
Вечерние тени
Над плечами рисуют
Две ленты,
Двух птиц,
Два крыла.