Офорт

В  вязкое  лето  Господне  от  сотворения  мира
всё  забивает  запах  июньских  лип.
К  лицу  прилипла  кривая  усмешка  сатира -
слов  отпечаток,  -  нервический  логотип,
жалобы  турка,  -  от  турков  не  слышно  жалоб.
Часть  речи  с  подтекстом,  высохший  гуталин,
сны  затухают  ребусом  комариного  жала,
патрульным  полётом  серебряных  "Каталин".

Переизбыток  времени,  иллюзия  номер  восемь.
-  Здравствуй  вода  цвета  хаки,  я  твой  герой.
Так  серый  волк  стукался  весело  оземь
и  обернувшись  царевной  кормил  Ивана  икрой.
Долгий  запев,  тиканье  глаз  бумажных,
воск  протекает,  на  пальцах  бутылочный  звон.
Хочется  пить  на  исходе  четвёртой  стражи,
ровная  пыль  заполняет  молочный  плафон.

Зло  в  крупных  купюрах,  мелкие  бесы  в  колечках,
каплями  пота  бисер  течёт  на  язык,
тебя  веселит,  меня  потихоньку  калечит,
трудно  поверить,  чтоб  к  этому  кто-то  привык.
Точка  на  шаре,  она  же  -  недостягаемый  полюс,
кочующий  полюс  под  шорох  родимых  осин.
И  осыпается  штукатурка  с  влажной  консоли
и  считает  ступени  вернувшийся  блудный  сын.



21 июня 2012