Играй скрипач на мертвой скрипке,
Во рту твоем опять земля.
Лишь звуки нежности не спрячутся в улыбке,
Пройдет толпа не чувствуя тебя.
А ты играй, для пары мастей белых,
Что словно пламя сочетаются в любви.
Они подобно тьме и беспределу,
Это заложено в геноме их крови.
И что вы думаете, я о них жалею?
Что стих пишу про них и о любви.
Мне просто хочется внести немного серой,
Гниющей массы в головы четы.
Они ведь пали жертвами разврата,
Она развратница, "ты платье подними".
Куда попал я, что за тонны злата,
Из грязи, черни, зла и пустоты?
Наверное это больше чем гнилые строки,
Наверно больше чувств святой любви?!
А пропади ты к черту я не знаю,
Что будет вашей точкой стоп, прости!
***
Скрипач играет страстно и прелестно,
Так будто он сей виртуоз судьбы.
Я кинул вам монету счастья,
Желаю вам приятной пустоты.
Немного воспоминаний на лезвии ножа, прощай сестра
© Copyright: Андрей Кома, 2012
Свидетельство о публикации №112062108894
Свидетельство о публикации №112062108894
Рецензии