Мотылёк - из тусклой лампы -
белый свет ночей.
Стены серые, эстампы.
Где-то скрип. Качели.
Всё не для пера, бумаги,
буднично, уныло.
Пропасть, бездна? В полушаге.
Подтолкнуть забыла
пара дюжин белой водки -
улететь за мотыльком...
Из цепей опять в колодки...
или лечь на доски лодки
и, проталкивая ком,
словно кляп в гортань
при качке...
Глянь!
Превращусь ли в бабочку?
Тяжело ли тлеть искрой под золой,
поднимаясь к небу призрачною дымкой?
Опускаться вниз молнией-иглой,
превращаться на земле в невидимку?
Или в слёзы. Только тронь.
Кто подставит тёплое?
Под перчаткою ладонь...
...Может броситься в огонь
белым облаком?
Или щепкой, пусть река
унесла бы в но'чи
свет мой ясный мотылька
и алмазны очи...
21.06.2012
Алмазны ночи...
© Copyright: Александр Вайт, 2012
Свидетельство о публикации №112062108659
Свидетельство о публикации №112062108659
Рецензии
