Прости

Мой когда-то любимый, родной человек, как у тебя дела?
Прости, я уехала от тебя. Я больше там не могла.
Ты был прав. Здесь холодно, сыро и повсеместно мгла.
Стоило это того, чтоб уехать? Не знаю.
Что-то там дергает в сердце девятнадцатого числа.
Я, как всегда, стою на краю и хожу по краю.

Мой когда-то ближайший, тебе написано три случайных абзаца.
Ему - больше сотни. Несправедливо. Мы не начнем сбываться.
Как я могла пустить в свою жизнь этого самозванца?
Он не стоил и грамма тебя, совершенно.
Он был идеален до лунки ногтя безымянного пальца.
Но все это маска, если сейчас говорить откровенно.

Ты помнишь прощальные письма за отворотом фото?
В день расставания, на вокзале, полный отчаяния шепот?
Как последний вагон исчезает за поворотом?
Или тот безумный подарок на день рождения?
Здесь белые ночи, но все размыто, как будто кто-то
Меня не простил, хотя я просила прощения.

Что с нами стало? Где проходила та самая грань отдаления?
Душная ночь. Неважно, кто там какого мнения.
Или "есть в той аптеке круглосуточное отделение?"
Как мы смогли так быстро это забыть?
Больше не действует очевидный закон притяжения.
Пусть ничего не исправить. Но попробуй меня простить.