БРЮСОВ.
Ликует вьюга, давит тупо,
Нам грудь фатой из серебра.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Костёр горит, не прерываясь,
Уж, такова его судьба,
И мы, к обеду, собираясь,
Пытались согревать себя.
А сосны смотрят, чуть смущённо,
Последние минуты ждут,
И ветви солнцем подслащёны,
Их скоро на костре сожгут.
А вьюга кажется угрюмой,
Снежинки кружатся, шалят,
Придут работники из тюрем,
И пилы звонко зазвенят.
Костёр горит не умолкая,
И искры гаснут на ветру,
И может быть, судьба такая,
В тайге уральской я умру.
По следам поэтов. Брюсов. Ликует вьюга,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112062108388
Свидетельство о публикации №112062108388
Рецензии
