Муки стихотворчества

Ты с рождения мыслишь образами,
что являются ночью и днём,
ты улавливаешь их из космоса, 
потом строишь здесь для них дом
на бумаге, чёрным по белому, 
в строчках, строфах - не абы как, 
как ребенок,  любуешься сделанным -
чувством, выраженным в стихах.
    
А они, приживясь,  обустроившись,
не успев сосчитать до пяти,
начинают тебе  козни строить, 
и  интрижки мелкие плести. 
Ты уговариваешь, ругаешь их,
применяешь и пряник и кнут, 
они  делают вид, что исправились, 
но снова интриги плетут... 

    
И, казалось бы, вот - всё выверено:
чай на столе  и листки в руках,
и ты видишь,  до чертиков вымотанный  - 
чтО не сказано в этих  стихах....
Ты  швыряешь их в пламя в слепой ярости,
и, прихлёбывая свой чай,
наблюдаешь с мстительной сладостью,
как они там корчатся, крича! -
в тот момент тебе верится искренне:
этот стих был последним, хватит! -
довольно уже мучиться   рифмами, 
вскакивать по ночам с кровати!...

но к рассвету проступит  внезапно
из розовеющей темноты  та строка,
что заставить заплакать от сознания  простоты, 
и, пред ними упав на колени,
перепачкан в слезах и золе,
ты попросишь у них прощения, 
будешь рыться в остывшем угле
и отыщешь  - огнём   кручёные,
но на выгоревших листках -
лишь обрывки  -  белым по чёрному,
                осыпающиеся в руках...