Конец, уж сочтены мои лета,
И на погосте кто-то землю вновь копал,
Моя тоска.
И пульс трепещет у виска
Моих начал, пропал…пропал…
Последний звук…души сигнал…
От нежных рук прозрачным стал,
Пора идти, вот он уже причал!
Припал и на коленях не вставал,
Молиться Богу по ночам…
И уходить потом встречать
Смерть
© Copyright: Ольга Валерьевна Стельмах, 2012
Свидетельство о публикации №112062103435
Свидетельство о публикации №112062103435
Рецензии