Стишок

Наверное, этот стишок должен быть милым,
полным нежности и весны. Но все дальнейшие строки - беспричинны,
и, пожалуй, поэтому искренни и просты.
Расстояние в верстах и милях,
а я даже не знаю сколько это в километрах. Но это больше чем время,
Чем баллы в самых сильных порывах ветра…

Наверное, есть вещи, о которых я никогда не вру,
Потому что они мне не известны, они со временем перерастают в мечту,
А с мечтою, хотя бы, нужно быть честным.
А твои как дела? Чем дышишь ты? Только не говори, что воздухом,
им не дышат и даже не живут. Живут прикосновеньями и шепотом,
А воздухом… Им существуют, тут…

Неверное,  на твоих часах уже поздно. Или на моих.
В общем, я пойду, пора. Допишу что ли этот немилый стих.
До вечера! До утра… До «никогда».
Никогда не говори другим тех слов, что говоришь мне,
Можешь пить с ними, лечиться, можешь их видеть во сне,
Но никогда не переставай МНЕ сниться.

Наверное, у меня не получается писать жизнерадостные стишки
и разделять воспоминания с кем-то. У меня с кем-то только «бить горшки»,
У меня с кем-то или ничего или быть вселенной..
Я люблю запах спичек, лака и твой. Он уже сроднился с моим.
И эти чувства(и к спичкам тоже) словами не заменить. Вот так и пишут стихи.
Нельзя не дышать, нельзя не творить…И нельзя тебя не любить.