Увы, мой поэт, увы,
Пытались цвести сады,
Но звуки дурацкой молвы
Сказали – они не правы…
Да, дорогой, года… -
Идет по земле беда….
Растет от дождей лебеда,
А думалось, – будут хлеба…
Смотри, мой хороший, ах…
Утонет земля в слезах,
И лишь жемчугами в глазах
Останется на образах.
Словом весомым всегда
Спасай нас, поэт! Тогда
Надежда вернется к садам,
Которую отнял Адам.
Давай же, дерзи, спеши!
Люби, проклинай, греши
Под грозами, или в тиши,
Живи, сумасбродь… и пиши…
30.04.12
«Поводле» ночного разговора (разговаривала сама с собой) с М. Разгильдяевым
Увы, мой поэт, увы...
© Copyright: Татьяна Соната, 2012
Свидетельство о публикации №112062007209
Свидетельство о публикации №112062007209
Рецензии