Абракадабра стала прародительницей мировой словесности.
Когда, в грудь, колотя себя, не связно бормотал примат.
Ему вторили соплеменники по всей окрестности,
И по прошествии веков, всё перешло в изящный мат.
И серенада появилась, уж ни как не от сердечного томления.
Не от хорошей жизни троглодит запел.
Он завизжал, когда на ногу камень уронил, но тем не менее,
Создал мелодию, и разум в песнях закипел.
В конце концов, нашли друг друга слово и гармония,
И породили ритм дубиною удары по пустому животу.
Так, в муках творческих, стихи явились и симфония,
В башке, заполнив интеллектом пустоту.
Всё новое забудется и станет старым,
Лишь от удара боль и вопль от боли, в вечность не уйдут.
Спалив рояли и разбив о головы гитары,
Приматы из продвинутых, всё в новый вид искусства возведут.
Предела нет
© Copyright: Николай Изотов, 2012
Свидетельство о публикации №112062002648
Свидетельство о публикации №112062002648
Рецензии
