Шут

Серый плащ, а на шапке бубенчики - позвонцы,
Он боится пропасть в толпе и шныряет между.
У него от тяжести неба треснули позвонки,
Но он его держит.

Он его носит с собой, как скупец богатство,
Прячет от посторонних и силится сохранить -
"Я," - повторяет- "Господи, я - неразумный жрец твой,
И мне с этим нужно жить".

За плечами его гитара, а на руках - весь мир,
Помощи он не ищет, не молится чудесам,
Перед чужими богами коленей не преклонил -
Он должен все сделать сам.

Финишная прямая сворачивается в кольцо,
Он продолжает шутить, смеется - "не пропаду,
Пусть дождевые слезы падают на лицо -
Я все равно пройду".

Вспомнить бы, с кем играет, с кем заключил пари,
Кто его, ангела, вырядил вдруг шутом,
Сколько он прожил на свете, с кем он не говорил -
Речи все не о том.

Нет никого, кто знал бы, кто ему насолил,
Кто перекрасил крылья в цвет шутовства и блуда,
Все говорят, мол "Видимо, заслужил -
Выглядишь, как Иуда".

А ему что с того - он все знай себе, тянет лямку,
Небо на плечи взвалит и продолжает путь
"Я",- говорит,- "сам себе поднял планку -
Былое перечеркнуть".

***
И кто-то задумчиво вслед ему поглядит:
"И путь ему будет сложен, и Бог не простит грехов,
Но он, конечно, когда-нибудь победит-
Хотя бы по сумме очков"