Е. П

Зависима голосом, что гортани моей касается.
Интонациями, наклоном лица. Люблю, когда говорит,
Или молча мне улыбается. Пальцами в волосах играя
Симфонии. «Недовлюблённости» в раз опознаны
Нашей Полночью - она пленница южных снов
и моих вопросов, что буквами на руках изложены.
Под опорой точек и запятых – немых островов,
Влюблённых в тёмные воды ночи. Мы как они –
Заложники белых стихов, вольных строчек, апофеоза
Душевного одиночества. Скомканного.
Да о чем это я? Все ведь дни про него.
Все кровоподтёки о том,  кто меня уже не касается
Ни буквой, ни взглядом, ни даже своим плечом.
Не нуждается во внимании. Взял в коллекцию
«Если рядом - я счастлив,  а нет -  проваливай».
Под симптомами скрыто больше, чем кажется
всем другим палачам. Я не верю врачам,
что пророчат душевный  рай, нас не меняя.
Разве можно себя избавить от памяти по тому,
Кто внутри все собой выжигает? 
Месиво вместо нутра,  тело болью разбито.
Ничем не оправданная любовь - каторга для живых.
А я до сих пор по нему все стихи свои,
Дура набитая.