Он не будет ни первым-вторым, и ни даже пятым,
Ты его узнаёшь по разрубленным мертвым петлям,
Он составил слова – и они так просты и святы,
Что вздыхаешь и улыбаешься незаметно.
И уже миг спустя ты его повторяешь почерк,
Что плывет по пескам и заливам арабской вязью,
У него есть свое утешенье для одиночек -
Целый мир! Посмотри, до чего этот мир прекрасен!
Он живет до рассвета, повернут лицом к обрыву,
Над волнами, что прочно закованы в панцирь бухты,
Каждый гребень, среброволосый, золотокрылый,
Успевает родиться, и – через мгновенье – рухнуть,
И рассыпаться в капли, в мерцание тусклых перьев
Крупных рыб, что идут в глубине бороздить лагуны,
Он сидит на краю, наблюдая закат империй,
Мир горячий и в этом огне беспредельно юный…
Он не будет...
© Copyright: Олег Трипачев, 2012
Свидетельство о публикации №112061909672
Свидетельство о публикации №112061909672
Рецензии