Дождь золотой...

Какое странное и трепетное чувство
               Любовь.
Давай-ка жизнь такое приготовь,
не в виде дождя золотого, а манны небесной,
чтоб было в груди возвышенно, тесно.
...Я жду, я ищу глазами в толпе.
Ведь нити любых сопряжений не длинные.
Быть может, я встречу её в Сан-Тропе,
возможно на пятой по берегу линии.
А может быть в Рио, Париже, Твери,
когда там фиеста.
Подаст мне ладонь, и скажет, - Бери
в свою моё сердце.
Но нет, не везёт. Попытки все - всуе,
конвой личных драм.
Я свой идеал на белом рисую
в багет рыжих рам.
И ставлю на полку в пустой уголок
пустые глаза и белые губы...
...Обычный был вечер, а сзади - звонок,
как медные трубы.
И дождь золотой, и ветер был Норд
под запах душистый малины.
Пробил моё сердце  обычный скейтборд
по хордам и линиям.
Всё кончено. Ранен и даже убит
глазами зелёными.
Был поднят и заново сшит
под красными клёнами.
Посажен спиной к фонарю,
виски в чьей-то власти.
И запах малины... О, боже! Смотрю,
звонок на запястье.
Теперь, напевая в пол голоса,
грунтую поверхность в холстах.
Рисую волнистые рыжие волосы
на венецианских мостах.
Всегда оставляя пустой уголок,
не подпись там делаю. Знак своей раны.
Тот самый обычный горластый звонок
бутоном шафрана.

  19.06.2012