Экскрементальной лирики философ,
Пустивший всю поэзию на слом.
Любых животрепещущих вопросов
Ответчик. Жаль, что не перед судом.
Любой порядок сыщет в беспорядке,
С хаосом в голове давно на "ты",
И сочиняя вирши левой пяткой,
Записывает правой на листы.
ЧертИт бумагу, пачкает газету,
Язык и мысли,- хоть не видно их,-
Да ничего там, кроме "буквов" нету,
Они изображают, будто, стих.
Напялив горделивую осанку,
/Верблюжий взгляд, не разводя бровей/
Немедленную требует осанну
Непроходимой глупости своей.
Встречаем, жаль, таких, увы, нередко.
Диктующих как надо быть и жить,
Но из "чего-то" не слепить конфетку,-
И пули, как ни скорбно, не отлить.
Пахучему поэту
© Copyright: Исаак Рукшин, 2012
Свидетельство о публикации №112061907843
Свидетельство о публикации №112061907843
Рецензии