И мира нет – и нет нигде врагов;
Страшусь – надеюсь, стыну – и пылаю;
В пыли влачусь – и в небесах витаю;
Всем в мире чужд – и мир обнять готов…
Ф. Петрарка. Книга песен. Сонет CXXXIV (пер. Ю. Верховского)
Любовь – болезнь, как лихорадка,
На лед бросает из огня,
То жарко вам, а то вдруг зябко
Под шубою средь бела дня.
То вы счастливый человек,
Готовый всех и вся обнять,
То проклинаете свой век,
И остается лишь рыдать.
И повезет вам или нет,
Зависит вовсе не от вас,
Пройдет, быть может, много лет,
А, может, тут же – через час
Вы будете у милых ног…
И да поможет здесь вам Бог!
Любовь болезнь, как лихорадка...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2012
Свидетельство о публикации №112061906196
Свидетельство о публикации №112061906196
Рецензии