я призрак любви той забытой,
что спать не дает до утра,
кувшин я стариный разбитый,
что выбросить стала пора...
но что не дает это сделать?
откуда вдруг трепет такой?
как в фильме: старик тот умелый,
глядишь - он уже не хромой...
и вроде б не держит он влагу,
ту, что когда-то принял,
посмотрят - увидят всего лишь
растресканный днища овал...
но в дивный момент обретает
кувшин тот невидиму власть,
и льются сверх горло потоки -
бурлящая жадная страсть...
какой же разбитый? он - целый,
как новый в узорах он весь,
зернение древних умельцев,
чернение, злато - все есть...
вдруг пик, амплитуду вершащий,
прошел - то другая пора, и вновь
я разбитый, ненужный,
но спится легко до утра...
из археологии чувств
© Copyright: Асе37, 2012
Свидетельство о публикации №112061905244
Свидетельство о публикации №112061905244
Рецензии