Письмо

Пишу себе письмо угрюмое,
Чернильной вязью, тихой думою,
Слова - все броские да звонкие,
Стихи - все жесткие да ломкие.

Пишу, мараю лист - страницу,
И есть возможность сохраниться,
Но я пишу, ведомый страхом
Все отоварить одним махом.
Заполучить мечту златую,
Суккубью душку утолить,
Винца прокисшего налить,
И кончить жизнь, прожив впустую.
Нет, бесы, я не негодую,
Я лень свою привык ценить,

Я в старом дневнике потертом,
Где "Солнце" Цоя плавит тушь.
А ниже трудным септаккордом
Джульетта плачет в слезах луж.
Там убивал себя часами,
И убегал от маеты,
И Казановьими глазами
Смотрел на Крылья с высоты
Этажек грязных и завидных,
И воздух что под Ре-Мажор,
Просил держать, но ложный видно
У нас с ним вышел договор.

И вот пишу трактат для слов,
Для мышц налитых истерией,
Для слуг скупой психиатрии,
ДипломирОванных ослов.
Мое письмо - пустая вера,
Весна сошедшая с ума,
Как недоевшая Зима,
Все смотрит в петлю Англетера.