старый дом

Мне часто снится возвращение в родительскую двух-комнатную квартирку в старинном помещичьем доме, в уголке для прислуги. По потолку бегают домовые, а за окном растет раскидистый орех. Я забираюсь на подоконник, и читаю "Ветер в ивах" Кеннета Грэхема. Квартира уже давно продана, но я периодически убегаю от всех ненужных вещей и мишуры реальности в свой маленький мир на подоконнике...

Это стихотворение было написано в 16 лет и мне оно очень нравится.

Ты ушла.
Упали слезы
на скомканный ковер.
Дожди сменялись снегом,
ветром грозы,
А жизнь, то чередой
смеющихся фонтанов,
то в запустении,
без цвета и без вкуса,
ползла, как стрелки
ржавеющих курантов,
в биении 
        слабеющего
                пульса.

И по весне мечту
тончайшим ручейком,
рекою к морю,
к тайнам океана,
к далеким странам,
все же унесло.
И жалкий мотылек
с потрепанным крылом,
такой волшебный и простой,
пытался пролететь,
наивно, сквозь стекло.

Серый день,
поражая скукой,
шипел асфальтом,
пах краской и теплом.
Я вспомнил всех:
кто был, кто есть, кто будет.
Я вспомнил всех
друзей, подруг,
родных, чужих,
и чьи-то судьбы,
вернувшись в старый дом.