Город утонет в свете фонарных созвездий,
Все еще теплый, но слишком уже ничей.
Помнишь: гонцу, принесшему добрые вести,
Здесь подают не вино – раствор щелочей,
Ведь чье-то добро – здесь все еще повод для мести.
Голос налился смолой, язвы стали рубцами,
Тяжесть в плечах облетевшими перьями на бетон.
Город закрыл глаза. Ведь смотреть, как концы с концами
Сводят такие, как я, и с фальцета на хриплый стон
Срываются, слушать не любит, мол, виноваты сами.
Город кромсает души, льет ацетон на лица,
Брызжет, спасая от зноя, слюной ядовитой своей.
За мысли, что все хорошо, в ладони вонзают спицы,
Чтобы другим не повадно верить в абсурдность идей
Подобных. Ведь здесь они – все еще повод напиться.
Повод напиться
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2012
Свидетельство о публикации №112061807224
Свидетельство о публикации №112061807224
Рецензии