Когда прозаик пишет стих,
То критики глядят не прямо,
Доверчиво и, скажем, пьяно –
Тот стих не убеждает их.
Строка обломками пера
Предстанет перед строгим взором,
И запятая будет вздором,
И точка будет так мала,
Что знаком мысли здесь не станет.
Ребячеством сочтут пробел,
И в руки взяв угольный мел,
Поэт прозаика обманет.
Круг жирный в латах обведя,
Да чуть помедлив кротким вздохом,
Сравнив свой суд с творимым Богом,
Клинок воткнет, еще моля
Язвительным и сладким тоном,
Чтобы глаза его вовек
(Ведь он потомок древних грек)
Не осквернялись прозы стоном.
И с грохотом прозаик рухнет.
С небес на землю упадет.
Почувствует презренья лед,
И свечка Эго здесь потухнет.
Умрет он, так и не узнав,
Что рифму плесть всегда он в праве,
Что другом лучшим был бы славе,
Одну лишь истину приняв…
Когда прозаик пишет стих
© Copyright: Ромул Ремулов, 2012
Свидетельство о публикации №112061805534
Свидетельство о публикации №112061805534
Рецензии