Без орденов и без медалей,
Как будто вышел отдохнуть,
Стоит солдат на пьедестале,
Степным ветрам подставив грудь. Вздыхают ветры над солдатом,
Поют и стонут
провода.
А поезда бегут куда-то,
Спешат куда-то поезда. Но возле
станции безвестной, Где старый
стрелочник живет,
Не только скорый,
Даже местный,
Не каждый день сбавляют ход. Всплывает солнце, Зреет утро.
У самых ног
бушует рожь.
И знать не знал
солдат скульптор.
А мнится старому: похож.
Такой и был–
лицом и взглядом.
И также ладен и
высок,
Хоть не живой, а все же рядом.
А всё ж поблизости сынок.
Придёт старик к нему, к родному,
Присядет около сынка. Ну,здравствуй!
Скажет,как живому!
Поди,заждался старика!
Цветы уложит за оградкой,
Своим поделится житьем.
И,помолчав,
слезу украдкой, Смахнет смущенно
рукавом.
Старею,молвит
виновато,
Прости, сынок.
Не те года.
А поезда бегут куда-то,
Спешат куда-то поезда.
Давайте вспомним о войне...
© Copyright: Дмитрий Рудаковский, 2012
Свидетельство о публикации №112061805386
Свидетельство о публикации №112061805386
Рецензии