не слушайте, дышите

Всю прошлую неделю раздражалась на то, что не нахожу отдохновения для своей души в стихах:-)
Высокопарно то как, блин. Смешно сказала.
В субботу порадовалась четверостишию Алексея  http://stihi.ru/2012/06/17/3488, а сегодня наткнулась на верлибры человека с ником "Обычный прохожий"
Есть справедливость на этом свете.
В выходные, наверное, в воскресенье. или в ночь с субботы на воскресенье. потому, что всё должно воскресать в этот день. как же по другому. или потому, что отоспалась, отдохнула, купили четвёртую книгу Джорджа Мартина, посмотрела фильм "Синоби", до которого давно не могла добраться. короче, всё вместе меня сильно радовало и прозрение снизошло в мою башку, которую можно не причёсывать дома и даже /кощунственные слова:-)/ губ можно не красить в выходные. Можно обжираться свежеиспечённым пирогом с рабарбером /извиняйте, с ревенем:-)/, делать салаты, лепить котлеты, косясь глазом в экран. Пить кофе, наслаждаясь книжкой. Бежать вместе с сыном под дождём в кондитерскую за пирожными и смеяться пустосмешками просто так, потому что смешно.
Вы уже поняли, что прозрения, озарения и всё прочее нисходят на меня только в воскресенье.
Не в отпуск, потому что, когда отдыха много, то начинаешь лениться.
Именно в воскресенье.
«Ну когда же ты расскажешь о деле?», - возмутитесь вы и совершенно справедливо.
Люблю поболтать на отвлечённые темы.
Мысль, посетившая меня была внезапна.
Для чего я пишу? Мне задавали этот вопрос много раз. Зачем? Если я не стремлюсь к публикациям и к известности, то должна быть утилитарная цель.
Мне нравится сам процесс. Процесс рождения слов. Слова умирают на бумаге. Слова живут в наших головах. Их нужно читать вслух. Если можно, то петь.
Меня обвиняли в нарушении всего, что можно. Даже не в нарушении, а просто в пренебрежении правилами. В том, что делаю это бездарно.
Меня упрекали в отсутствии поэзии в том, что я делаю.
Пусть так. Кто определяет для нас границы нашего сознания? Кто определяет даровитость?
"А судьи кто?"
Мне всё равно, что говорят те, кто мне безразличен, кто неинтересен, чей взгляд зашорен и кто не видит за деревьями леса.
Итак...
В чём заключается поэзия?
И снова Саша Чёрный. Год 1913.

ГОРЬКИЙ МЕД

Любовь должна быть счастливой-
Это право любви.
Любовь должна быть красивой-
Это мудрость любви.
Где ты видел такую любовь?
У господ писарей генерального штаба?
На эстраде,где бритый тенор,
Прижимая к манишке перчатку,
Взбивает сладкие сливки
Из любви,соловья и луны?
В лирических строчках поэтов,
Где любовь рифмуется с кровью
И почти всегда голодна?..
К ногам прекрасной любви
Кладу этот жалкий венок из полыни,
Которая сорвана мной в ее опустелых
Садах...

Не ждите от меня красоты. Не будет «сладких сливок из любви, соловья и луны».
Поскольку то, что я делаю, я делаю для себя, то могу позволить себе только то, что нравится мне. То, что хочу.
Правила это хорошо. Если следовать им, можно стать хорошим ремесленником и каждый день кропать по нескольку качественных текстов, в которых всё правильно, красиво и даже кажется умным. Не видно только человека.
«Каждый выбирает по себе женщину, религию, дорогу».
«Каждый пишет, как он дышит»
Что добавить то?
У одного астма, другому нравится морской бриз, а третьему хорошо дышится жаром пустыни.
У одного дыхание лёгкое, естественное, а другой на искусственном аппарате вентиляции лёгких.
Право на жизнь имеют все.
Только не деритесь.
Не доказывайте своё превосходство.
Не передо мной. Я заранее соглашусь, что вы-супер.
А я – единственная. Вы лучше меня, но не такие и такими быть не можете.
Кажется, что я забралась на высокий холм. Идти на него было легко и приятно. Потому что по пути, я наслаждалась хорошей беседой с добрыми попутчиками, жевала сорванные плоды, пила из родника и отдыхала тогда, когда хотела.
Я не стремилась делать отметки пройденного пути или заасфальтировать свою дорогу.
Я просто шла.
И вот, усевшись на краю обрыва, возможно над рекой или морем, посиживаю, болтаю ногами и наблюдаю над усилиями тех, кто не радуется в пути, а тащит с собой кирки, лопаты, асфальтоукладочные машины. Кто не питается встреченным на пути, а набрали в супермаркете герметично упакованных товаров и огромные канистры с магазинной водой.
Они не ночуют под открытым небом, в стогах сена, где придётся. У них с собой складные кровати и раздвижные дома.
Они записываю каждое сказанное слово. Они не понимают, что слова нужно дарить. Раздавать. И чем больше ты раздал, тем больше к тебе вернётся.
Не их лживые слова, когда они хвалят себе подобных. «Кукушка хвалит петуха, за то, что хвалит он кукушку».
Они говорят «тёплышко» и мажутся кремом от солнца, чтобы не обгореть.
Они называют друг друга уменьшительными и ласкательными именами, не думая, что искренность плачет в другом углу.
Раздавать нужно другие слова. Многие понимают о чём я. Многие не жалеют сил своего сердца. Кто не понимает, так и ладно.
Слова, как птицы – прилетают, когда есть корм. Когда эмоции переливаются через все возможные края. Когда пропустил через себе всё увиденное, всё услышанное. Когда порадовался встреченному. Когда поделился с ним тем, что есть у тебя и так же спокойно и радостно взял то, что предлагает он.
Какими забавными кажутся сверху те маленькие фигурки, которые гордятся своими достижениями: напечатанными сборниками, членствами в разных местах.
Их сборники пылятся никому не нужными на полках провинциальных магазинов. Даже родственники и друзья, получившие экземпляры бесплатно, забросили их в угол книжного шкафа и никогда не цитируют ни одной строчки из них.
Членство не даёт хлеба, не даёт ласки.
Они стареют и украшают свои фотографии рамками в фотошопе.
А где-то на просторах интернета, на просторах жизни живут Поэты, такие как этот http://stihi.ru/avtor/Lesheek или этот http://stihi.ru/avtor/ordinaryman
Без регалий, без конкурсов, без карабканья за утешительным призом из сусального золота.
Их дыхание легко. Они раздают слова. И к ним возвращается сторицей.
Я назвала всего два имени. Их больше.
Какое счастье, что они не вымерли, что их больше.
Вот о чём я думала в воскресенье.
И о том, что я наполняюсь, как сосуд влагой, когда читаю хорошие стихи.
Радуюсь и живу радостно.
Делаю то, что мне нравится. Для себя любимой. Потому что процесс делания много важнее всего на свете.
Он меня добрит и веселит.
Только тот, кто идёт своей тропинкой, кто не оглядывается на окружающих, только тот дойдёт.
Куда дойдёт?
Разницы нет куда.
Куда ему нужно, туда и дойдёт.:-)