Цыплят по осени считают,
А наша осень- впереди,
Года, как птицы, улетают,
Но память совесть бередит.
Я не поверю, что ошибкой
Была любовь, как яркий свет,
В моей душе не смолкли скрипки,
И родился, как месть, поэт!
Ты с покаяньем пришла к Богу,
Но Бог увидел, что ты лжешь,
Свою любовь, как недотрогу,
Словно, святыню бережешь.
Грядет, спешит твой день прозренья,
Услышу я, как стон, твой крик,
Я стану,слышишь, твоей тенью
И Божьей дланью в тот же миг!
Месть!
© Copyright: Валерий Варламов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112061801201
Свидетельство о публикации №112061801201
Рецензии